Una visita a la Villa 31

                                                Alberto Julián Pérez ©

La socióloga Catherine Simpson ha llegado de visita a Buenos Aires

desde Nueva York, esa ciudad de torres y maravillas,

isla o barco que flota entre el East River y el Hudson

y enseña al mundo las banderas de su gran paraíso mercante.

Es la ex-esposa de un amigo mío. Sabía que yo trabajaba

para el Ministerio de Desarrollo y Turismo y me escribió.

Vino a conocer cómo viven nuestros pobres.

Habla bien el castellano. Había leído mi poesía y me aprecia.

Nuestros « cabecitas » son materia de estudio en las universidades de los ricos.

Norteamérica se ha cansado de investigar las condiciones de vida

en sus ghettos negros, sus barrios portorriqueños y sus distritos mexicanos,

y ahora está en proceso de hacer un catálogo

de la miseria universal y de la barbarie que sumerge al planeta.

Ni la represión policial ni las guerras fratricidas han resultado eficientes

para detener esa amenaza en expansión de la pobreza

y ha decidido mandar a sus doctores en sociología y en genética

a visitar los ghettos de Africa y Latinoamérica

para buscar soluciones permanentes a este flagelo de la humanidad.

Yo la recibí en el renovado aeropuerto de Ezeiza

que pretende (igual que nuestra oligarquía) parecerse cada vez más

al de Miami, pero en chiquito. Partimos de allí a su hotel 5 estrellas

en Puerto Madero, el antiguo muelle de trasatlánticos de ultramar,

hoy barrio boutique de nuestros empresarios internacionales,

joya preciada de los inversionistas,

cotizada patria de los capitales golondrinas

donde lavan el dinero nuestros ricos.

Quedamos en recorrer al día siguiente

nuestra villa miseria más famosa, hermana dolorosa

de las favelas de Río, los pueblos jóvenes de Lima,

y las barriadas pobres de México. La pasé a buscar en una 4 x 4

del Ministerio. Se sorprendió Catherine

de lo tan cerca que estaba la villa del barrio insigne de nuestra oligarquía.

La Villa 31 se levanta majestuosa junto a la estación Retiro,

entre las vías del tren, la autopista y el puerto, frente a los Tribunales de Justicia.

Entramos por sus calles de tierra, surcadas de cloacas a cielo abierto,

flanqueadas de deshechos y montones de basura maloliente.

Ante nosotros estaban las coloridas casillas

ordenadas en hileras superpuestas,

apiladas unas sobre otras

como las latas de conserva en el supermercado.

Unos niños sucios jugaban en un potrero improvisado

con una pelota de trapo. Al vernos pasar, uno de ellos, enojado,

recogió de una zanja una gallina muerta, la revoleó con habilidad

y la arrojó contra la camioneta. Cruzó a escasos centímetros del parabrisas.

Fuimos directamente a la capilla, donde el cura villero,

que se había escrito con nuestra embajadora gringa, le dio la bienvenida.

Le dijo que había conocido, durante un viaje, al Pastor de su Iglesia en el East Side,

(Catherine era profesora de la Universidad de Nueva York),

un polaco rubio y alto que hablaba a los gritos,

pesimista y desesperado como nuestros profetas de la pampa.

Poco después llegaron a la capilla las madres de los comedores,

casi todas señoras maduras de aspecto poco cuidado

que sirven diariamente platos de sopa, pan y mate

a los niños de las familias que no pueden alimentarlos.

Se fueron con el cura, todos juntos, a recorrer a pie la villa.

Los siguieron algunos chicos y los perros callejeros. Los hombres desocupados

que aguardaban un milagro a la puerta de sus casillas, los observaban.

Yo me sentía mal y no fui con ellos. Me disculpé. Era como si toda esa miseria

me hubiera golpeado en el estómago. Regresé a mi casa

en el barrio trabajador y pobre de La Boca,

patria del club de fútbol más famoso,

en cuyo estadio, los domingos, las masas

gritan su entusiasmo y escapan de sus tristezas.

Tuve bastante trabajo en esos días con las delegaciones:

llegaron agentes del Fondo Monetario

y los llevé a la Embajada Norteamericana

y a la Casa de Gobierno. También arribaron profesores

de la Escuela de Derecho de Yale para hablar con los jueces

de la Suprema Corte de Justicia.

Parece que nos conocen bien y vamos recogiendo cierta fama,

o que vivimos en un país de sirvientes y lacayos

y recibimos órdenes y consejos de nuestros amos.

Me pregunté quién podía creer que la sociedad progresaba

y el mundo era cada vez más justo. Habría que cuestionarle a Hegel

su optimismo histórico. Razón tenía Marx cuando afirmaba

que cada día nos podrimos más

y que la burguesía no planea salvarnos

sino vendernos por pedazos en el mercado de carnes.

¡Ay Cristo, haz algo por tus criaturas,

porque así no vamos a ningún lado!

Catherine me llamó por teléfono, y me dijo que su visita al país

le estaba resultando muy productiva.

Tenía su agenda llena. Hablaría inclusive con la Ministro

del Interior, ¡una mujer! No la volví a ver

hasta varios días después, en una recepción. Me pidió

que la recogiera el lunes para llevarla al aeropuerto.

Ahí podríamos conversar y despedirnos.

Pasé por su hotel temprano a la mañana

y nos subimos a la autopista. Estaba contenta.

Todo había salido muy bien. Había recogido

mucha información importante.

Era una mujer de buen corazón, debo reconocerlo,

aunque no estaba yo de acuerdo con su fe

en la compasión del capitalismo

que, ella creía, salvaría al mundo.

Me dejó como recuerdo un dibujo

hecho por un pintor sin manos del Barrio Portorriqueño de Nueva York.

Yo a mi vez prometí enviarle un copia de este poema.

Me dijo que había corroborado en el terreno

lo que tantas veces había leído en sus libros:

era indispensable frenar la barbarie

de una vez por todas en Latinoamérica.

Tenía todo tipo de sugerencias para civilizarnos. Recomendaba

revivir la Alianza para el Progreso, e implementar programas médicos estrictos

para evitar los embarazos indeseados entre los pobres.

También necesitábamos, insistió, mucha más policía,

porque solo la policía podía combatir profesionalmente

a los ladrones que se ocultaban en sus madrigueras

y a los narcotraficantes que infestaban las villas

y eran una amenaza para las áreas residenciales del centro.

Hacían falta escuelas al estilo norteamericano,

que les inculcaran ideas de libertad a los niños, y planes del arrepentido

para promover el espionaje en las villas y ayudar a la policía en su misión.

En Ezeiza la aguardaba un pequeño comité de despedida de la Casa de Gobierno

que le entregó varios regalos: un poncho, un rebenque, unas espuelas.

Le dijeron que ya los gauchos habían desaparecido, pero eran el símbolo

de nuestra patria criolla. Se los había llevado el tiempo como un día

el tiempo se llevaría la barbarie villera.

La representante de la civilización

yanqui se tomó el vuelo de American, y se fue a hacer su informe

sobre la Argentina. Esperemos que la solución propuesta

no sea la misma

que ya sufrieron en el continente los indios, los gauchos y los negros.  

Yo creo que los pobres, a su modo, en nuestra tierra,

van resolviendo el problema de su vivienda,

dada la notoria impiedad de los ricos y del gobierno.

Resisten en sus casillas improvisadas el paso del tiempo

y aguardan en los pasadizos de fango

que llegue la prometida piqueta y la orden de desalojo.

Tener una casa es ocupar un lugar en el mundo.

No tener domicilio es como ser un muerto vivo.

La villa, cueva de traficantes y refugio de abandonados,

ese gran escenario, que visitan ahora, con curiosidad,

las delegaciones extranjeras,

es el teatro abierto de nuestra pobreza,

el espacio alegórico de nuestros vicios.

Los argentinos somos creativos y mitómanos,

reverenciamos el melodrama e inventamos historias.

En la patria de Gardel, el Che y Evita, Dios nos consuela.

¡Ver tanta miseria junta, quién diría, si dan ganas de fotografiarla!

Publicado en G.E.P.A.N., Julio 19, 2016. Web.