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viernes, 15 de enero de 2021

    The Suicides

                    By  Alberto Julián Pérez 


We were in Life´s country

and took refuge in Poetry.

We desperately pursued

mutual pleasure

and felt ashamed

of our games of cruel lovers.

It wasn't just about being happy…

We risked and lost ourselves

and enjoyed passionately in our fall.

We were looking for extreme sensations.

We descended, feverish,

to the intensity of orgasm.

We wove our garland of secrets.

Carried away by alcohol and ecstasy

we traveled to imaginary paradises.

We wished we were already

in that other world

similar to that poem of ours

in which we created

exalted and atrocious images,

painful metaphors of love.

We regretted our exile

and we felt fear and even terror.

We looked at each other

in the crystal of our dreams

to see if we discovered

the secret of madness.

We would go out for a walk in the city

carried away by anxiety and anguish.

We played with the idea of the end.

We imagined beautiful forms of suicide.

What kind of death was most pathetic?

Maybe poison, like Romeo and Juliet?

Or a bullet in a hotel room

like Enrique and Delmira Agustini?

We knew about vertigo,

about the compulsion

that moves our time.

We dreamed of an avalanche of love

and the liberation of the senses.

We believed in a violent death

that seals with blood

the final pact of lovers.

One day we stopped at the train barrier

with the idea of jumping on the tracks.

We thus swear to crown our love

offering the wood of the cross

to the iron of the nails.

I still remember the dizziness

when the train passed

inches from our bodies

and we hugged throbbing

believing that maybe the other

would have the courage

to take the final leap, united.

We wanted to escape

the emptiness of existence

to save love and youth.

We defended our symbols:

pleasure, desire of the other, and poetry.

We were looking for eternity and martyrdom.

We did not accept living without heroism.

I remember that day

when we were naked in your room

close to orgasm, almost suffocated by the effort,

when suddenly, earthy and ridiculous,

the door opened and your mother entered.

I remember our surprise and your solemn declaration:

"We are not getting married."

How we laugh about it later

and of course we couldn't get married.

We wanted to descend at night

to the underground tunnels of Buenos Aires

and discover the most monstrous, the most abject.

We wanted to kill mediocrity

that destroys the sacred, that hates God.

We wanted to walk through the sewers of eternity

and meet our brothers, the fallen angels.

We knew that the highest and the lowest

reunite in the hearts of lovers.

There is no love or poetry without ritual.

The sacrificial altars had to be lit.

How to separate love, from evil and death?

How to renounce selfishness, which saves all,

and without which life is not possible?

Lost in our labyrinth

we tried to lacerate the space that surrounded us

and open it with our sex.

We sought to subdue the city, possess her,

degrade, corrupt, and love her.

We wanted a beautiful and terrible love

that looked like us.

We did not accept counterfeits or substitutes.

How could we get married

and abandon our rebellion,

our love for universal revolution?

We sought to consecrate the world,

not to reproduce it.

We wanted to be the only and the last

and not leave anyone

who may resemble us in time.

We wanted to be immortal

and cut the cycle of life and death.

We wanted our poem

to be the last

before life exploded into eternity

and we would join the sun

or the night stars.

We wanted to impose our law

and challenge everyone.

We made fun of the acquisitive

and vulgar society that surrounded us.

We judged her with contempt

because we believed ourselves

to be beyond all that.

We wanted to rise

to the most sublime moment of poetry

and be one with the symbols

of the desired totality.

We were the rebels, the lovers,

we were afraid of nothing.

That was the closest moment to immortality

that we experienced.

I remember one night

when we injected ourselves with acid

and we prayed our madness of love to the stars.

I remember that dream of yours,

in which you were riding in a river

that descended into the abyss,

took you to the most sacred orgasm

and sent you in the early morning

gliding with the shooting stars.

We dreamed of being dead

and contemplate the universe

from the immortal paradise of lovers.

We wanted to assimilate life to our pleasure

and being cruel like she is cruel.

We felt the mockery and condemnation of others

and we liked that. They hurt us

with their pettiness. Who could understand us?

Who could jump into the abyss of poetry?

We secretly knew, however,

that we wandered helplessly

through a labyrinth

from which we could not escape.

The illusion of metaphors

and of symbols

that transcend the limits of the body

had given us a feeling of eternity.


Time, mortal, has passed

and of all those sublime moments of love

only memories have remained.

What is gone is the reality of life,

the body, the solidity of language.

So I keep this lack,

this great absence that grows day by day

and it's absence of love

and absence of poetry.

I feel that images no longer take us away

and we cannot, as before,

look for new sensations

in that wonderful fall

in which our love sank us.

If one day, by chance, we meet

how difficult it would be to put into words

the prose of our lives,

what a different poetry we would write

before the harshness of things.

How reality would hit us in the face.

What could we say about those gestures,

about that perfume,

how could we court the end.

Where are now the afterlife and eternity.

How different the idea of God

and the image of love

appears to us now.

There is no one to save us.

We have fallen indefinitely and we have lost

what we loved most in life.

That great poem

was a love poem

and it remained written in lovers' paradise.

We could save nothing

beyond memory and words.

Maybe because we didn't know how to die in time

we are condemned to die alone.

We did not understand immortality.

How little was missing to be Gods.

How close was our poem

of being the sum and the end of poetry.

I don't know if what we were looking for

with our sacrifice

was to save love or to save poetry.

In our memory they are inseparable.


Oh my God, as a game

let our story be repeated!

Let that Literature

dress in blood

the blue space of our hopes!

Do the miracle. Give us other opportunity

to die of love and live forever!

Let us visit the paradise where lovers

together dream about poetry and love.

Ours was the poetry of life.

Look, friend, if God allowed it,

and in our desolate maturity

we would meet one day,

and we would go back to being young

and loving each other!

We would experience again that ecstasy

that we felt when we were together!

You remember? Love can, as metaphors,

associate beings in a new unit.

We know that life is willing

to take everything from us

and that love is ready

to give us life forever.

In our doomed existence

we turn the page of the book.

As in a science-fiction tale

Time has stopped.

Our adventure repeats itself.

It is renewed by the lights of art.

We wait again, like years ago,

next to the tracks, the train of death.

We dream that it comes

with the force of a torrent.

We feel that it is going

to unite our matter to the divine.

His sublime fury tears us from the ground

and propels us into the void.

Embracing each other,

we rise to outer space.

The golden train goes up, like a symbol,

with us, towards the sun.

The gleaming machine

flies at a dizzying speed.

We look at ourselves

in the mirror of magical things

that are around us

and give us their beauty.

We know we are forever young.

The train arrives

in the paradise of suicidal lovers.

Those who sought, before us,

in death, the eternity of love,

await us.

Their beautiful, expectant bodies,

delicate sculptures with full forms,

float among the clouds.

As in the sacred pictures, we see,

at the top of the scene,

God surrounded by angels.

We recline on the meadow of clouds

together with the other lovers

and we reach out our hands to God

until touching, sensual,

with the tips of our fingers

the fingers of the hands of his angels.

A ray of divine light passes through us.

We have earned our place in paradise.

We remain embraced

under the redeeming gaze

of God the Father.

Little clouds of capricious shapes

fly over us,

light blue and pink.

From them, the Amores

throw their magic darts at us.

It floats before us,

like a small ship,

the ivory urn of our alliance.

Nothing can separate us.

In our redemptive dream

God has forgiven us.

He has saved our love

and we will never have to face

old age, pain and death.

Bathed in eternity, in space we walk,

young people of love, forever angels.

Let us imagine that

this has truly happened

as in a fantastic story

and we are its characters.

Have mercy, Lord,

on these repentant lovers

having lived a long life apart.

Nostalgia for sin tortured my soul.

It would have been better to die together.

Eternity was within our grasp.

Paradise is a fertile land for those

who die for love

and bring their little poem to God.

A laurel that the dove

could not take in its beak

and they carry

in their transparent spirit.

Holy, holy, is the Lord,

king of heaven and earth,

may his name be praised forever.


Reader friend,

our journey has concluded.

Pilgrims we are

from a transitory world.

Say please, will you

keep us in your memory?

Embrace and protect our shadows.

We are with you, united in love,

and in Literature´s horror.

                        Translated by the Author

Los suicidas

            Alberto Julián Pérez


Estábamos en el país de la vida.

La poesía era nuestro refugio.

Perseguíamos el mutuo goce con desesperación.

Éramos crueles y después nos avergonzábamos

de nuestros juegos de amantes terribles.

No se trataba tan solo de ser felices

sino de arriesgar y perdernos

y gozar intensamente en la caída.

Buscábamos sensaciones extremas

y descendíamos, afiebrados,

a la intensidad del orgasmo.

Tejíamos nuestra guirnalda de secretos.

Llevados por el alcohol y el éxtasis

viajábamos a paraísos imaginarios.

Deseábamos estar ya en ese otro mundo

parecido a aquel poema nuestro

en que creábamos imágenes exaltadas y atroces,

metáforas dolorosas del amor.

Lamentábamos nuestro exilio

y sentíamos miedo y aún terror.

Nos mirábamos en el cristal de nuestros sueños

a ver si descubríamos el secreto de la locura.

Salíamos a caminar por la ciudad

llevados por la ansiedad y la angustia.

Jugábamos con la idea del fin.

Imaginábamos bellas formas del suicidio.

¿Qué tipo de muerte era más patética?

¿Quizás el veneno, como Romeo y Julieta?

¿O un balazo en un cuarto de hotel

como Enrique y Delmira Agustini?

Sabíamos del vértigo, la velocidad,

que mueve a nuestro tiempo.

Soñábamos con una avalancha de amor

y la liberación de los sentidos.

Creíamos en la muerte violenta

que sella con sangre

el pacto final de los amantes.

Un día nos detuvimos en la barrera del tren

con la idea de arrojarnos.

Juramos así coronar nuestro amor

ofreciendo los maderos de la cruz

al hierro de los clavos.

Aún recuerdo el vértigo

cuando pasó el tren

a centímetros de nuestros cuerpos

y nos abrazamos palpitantes

creyendo que quizá el otro se animara

a dar el salto final, unidos.

Queríamos escapar del vacío de la existencia

para salvar el amor y la juventud.

Defendíamos nuestros símbolos:

el placer, el deseo del otro y la poesía.

Buscábamos la eternidad y el martirio.

No aceptábamos vivir sin heroísmo.

Recuerdo aquel día en que estábamos desnudos en tu cuarto

cerca del goce, casi sofocados por el esfuerzo,

cuando de pronto, terrenal y ridícula, se abrió la puerta y entró tu madre.

Recuerdo nuestra sorpresa y tu declaración solemne:

“No vamos a casarnos”.

Cómo nos reímos de eso luego,

y claro que no podíamos casarnos.

Queríamos descender por la noche

a los túneles subterráneos de Buenos Aires

y descubrir lo más monstruoso, lo más abyecto.

Queríamos matar la mediocridad

que destruye lo sagrado, que odia a dios.

Queríamos pasearnos por las cloacas de la eternidad

y ver caídos a nuestros hermanos, los ángeles.

Sabíamos que lo más elevado y lo más bajo

se unen en el corazón de los amantes.

No hay amor ni poesía sin ritual.

Había que encender los altares del sacrificio.

¿Cómo separar al amor, del mal y de la muerte?

¿Cómo renunciar al egoísmo, que todo lo salva,

y sin el cual la vida no es posible?

Perdidos en nuestro laberinto

tratábamos de lacerar el espacio que nos circundaba

y abrirlo con nuestro sexo.

Buscábamos someter la ciudad, poseerla,

degradarla, corromperla y amarla.

Queríamos un amor bello y terrible

que se pareciera a nosotros.

No aceptábamos falsificaciones ni substitutos.

¿Cómo podíamos casarnos

y abandonar nuestra rebeldía,

nuestro amor a la revolución universal?

Buscábamos consagrar el mundo,

no reproducirlo. Buscábamos ser los únicos y los últimos

y no dejar en el tiempo a nadie que se nos pareciera.

Queríamos ser inmortales

y cortar el ciclo de la vida y de la muerte.

Queríamos que nuestro poema

fuera el último

antes que la vida estallara en la eternidad

y nos integráramos al sol

o a las estrellas de la noche.

Queríamos imponer nuestra ley

y desafiar a todos.

Nos burlábamos de la sociedad adquisitiva y vulgar

que nos rodeaba. La juzgábamos con desprecio

porque nos creíamos más allá de todo eso.

Queríamos elevarnos al momento más sublime de la poesía

y confundirnos con los símbolos de la totalidad deseada.

Éramos los rebeldes, los amantes,

a nada le temíamos.

Ese fue el momento más cercano a la inmortalidad

que conocimos.

Recuerdo una noche en que nos inyectamos ácido

y rezamos nuestra locura de amor a las estrellas.

Recuerdo aquel sueño tuyo, en que cabalgabas en un río

que descendía al abismo,

te llevaba a lo más sagrado del orgasmo

y te lanzaba en una lluvia de estrellas

a la mañana.

Soñábamos con estar muertos

y contemplar el universo

desde el paraíso inmortal de los amantes.

Queríamos asimilar la vida a nuestro goce

y ser crueles como ella es cruel.

Sentíamos la burla y la condena de los otros

y eso nos gustaba. Nos lastimaban

con su mezquindad. ¿Quién podía comprendernos?

¿Quién podía saltar al abismo de la poesía?

Secretamente sabíamos, sin embargo,

que errábamos indefensos por un laberinto

del que no podíamos escapar.

Sólo la ilusión de las metáforas

y los símbolos que trascienden los límites del cuerpo

podían darnos una sensación de eternidad.


El tiempo, mortal, ha pasado

y de todos aquellos momentos sublimes del amor

solo han quedado los recuerdos.

Lo que se ha ido es la realidad de la vida,

el cuerpo, la solidez del lenguaje.

Así guardo esta carencia,

esta gran ausencia que crece día a día

y es ausencia de amor

y ausencia de poesía.

Siento que las imágenes ya no transportan

y no podemos, como antes,

buscar sensaciones nuevas

en aquella caída maravillosa

en que nos hundía nuestro amor.

Si un día, por azar, nos encontráramos

qué difícil sería poner en palabras

la prosa de nuestras vidas,

qué poesía distinta escribiríamos

ante la crudeza de las cosas.

Cómo nos golpearía la realidad el rostro.

Qué podríamos decir de aquellos gestos, de aquél perfume,

cómo podríamos cortejar el fin.

Dónde han quedado el más allá y la eternidad.

Qué distinta se nos presenta ahora la idea de dios

y la imagen del amor.

Ya no hay quien nos salve.

Hemos caído indefinidamente y hemos perdido

lo que más amábamos en la vida.

Aquél gran poema

fue poema de amor

y quedó escrito en el paraíso de los amantes.

Nada pudimos guardar

más allá del recuerdo y las palabras.

Quizá porque no supimos morir a tiempo

estamos condenados a morir solos.

No entendimos la inmortalidad.

Qué poco faltaba para ser dioses.

Qué cerca estaba nuestro poema

de ser la suma y el fin de la poesía.

No sé si lo que buscábamos con nuestro sacrificio

era salvar el amor o salvar la poesía.

En nuestro recuerdo son inseparables.


¡Ay dios mío, deja que, al menos como un juego,

se repita nuestra historia!

¡Permite que la literatura

vista de sangre

el espacio azul de nuestras esperanzas!

Haz el milagro. ¡Danos otra vez la oportunidad

de morir de amor y vivir para siempre!

Déjanos visitar el paraíso donde los amantes

sueñan unidos la poesía y el amor.

La nuestra era poesía de vida.

¡Mira, amiga, si dios lo consintiera,

y en nuestra desolada madurez

nos encontráramos un día,

y volviéramos a ser jóvenes y a amarnos!

¡Experimentaríamos otra vez el éxtasis

que sentimos cuando estábamos juntos!

¿Te acuerdas? El amor puede, como la metáfora,

asociar a los seres en una unidad nueva.

Sabemos que la vida está dispuesta a quitarnos todo

y el amor a darnos la vida para siempre.

En nuestra existencia condenada

damos vuelta la página del libro.

Como en los relatos maravillosos

Se ha detenido el tiempo.

Nuestra aventura se repite.

La renuevan las luces del arte.

Volvemos a esperar, como aquella vez,

junto a la barrera, el tren de la muerte.

Soñamos que llega con la fuerza de un torrente.

Sentimos que va a unir nuestra materia a lo divino.

Su furia sublime nos arranca del suelo e impulsa hacia el vacío.

Abrazados, nos elevamos al espacio sideral.

El tren de oro sube, como un símbolo, con nosotros, hacia el sol.

Vuela vertiginosa la máquina refulgente.

Nos observamos en el espejo de las cosas mágicas

que están a nuestro alrededor

y nos transmiten su hermosura.

Nos sabemos por siempre jóvenes.

El tren llega al paraíso de los amantes suicidas.

Nos aguardan aquellos que buscaron, antes que nosotros,

en la muerte, la eternidad del amor.

Sus cuerpos bellos, expectantes,

entre las nubes flotan,

esculturas delicadas de formas llenas.

Como en los cuadros sagrados, vemos,

en la parte superior de la escena,

a Dios rodeado de ángeles.

Nos reclinamos en el prado de nubes

junto a los otros amantes

y extendemos nuestras manos hacia Dios

hasta tocar, sensuales,

con las yemas de nuestros dedos

los dedos de las manos de sus ángeles.

Un rayo de luz divina nos atraviesa.

Hemos ganado nuestro lugar en el paraíso.

Permanecemos abrazados

bajo la mirada redentora del Dios padre.

Vuelan sobre nosotros nubecitas de formas caprichosas,

celestes y rosas. Desde ellas, los Amores

nos lanzan sus dardos mágicos. Flota

delante nuestro, como una pequeña nave,

la urna de marfil de nuestra alianza.

Nada podrá separarnos.

En nuestro sueño redentor

Dios nos ha perdonado. Ha salvado nuestro amor

y ya nunca tendremos

que enfrentar la vejez, el dolor y la muerte.

Bañados de eternidad, en el espacio andamos,

jóvenes de amor, por siempre ángeles.

Imaginemos que, como en los cuentos maravillosos,

esto verdaderamente ha pasado y somos sus personajes.

Ten compasión, Señor, de estos amantes arrepentidos

de haber vivido una larga vida separados.

La nostalgia del pecado martirizaba mi alma.

Mejor hubiera sido morir juntos.

La eternidad estaba a nuestro alcance.

El paraíso es tierra fértil para aquellos

que mueren por amor y llevan a Dios su pequeño poema.

Laurel que la paloma no pudo cargar en su pico

y ellos transportan en su espíritu transparente.

Santo, santo, es el señor, rey del cielo y de la tierra,

que su nombre sea loado para siempre.


Lector amigo, ha concluido nuestro viaje.

Peregrinos somos de un mundo transitorio.

Di, por favor, ¿nos guardarás en tu memoria?

Abraza y protege nuestras sombras.

Contigo estamos, en el amor unidos,

y en el horror de la literatura.

Publicado en 

Alberto Julián Pérez, Crónicas de tiempos difíciles, 

Ediciones Riseñor, 2020

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