La Grande Casserolade de l´Obélisque

                    

                                                                            de Alberto Julián Pérez ©

Le 14 juillet 2016, au crépuscule,

nous, les voisins de Buenos Aires

nous rencontrons devant l'Obélisque,

témoin oculaire de notre histoire,

Vigile élégant et tour de guet de ce Fort, la Patrie,

pour participer à la Grande Casserolade Nationale.

Je ne suis pas le seul chroniqueur de cet événement,

mais je m’exprime en vers, et cette casserolade

entre dans l'histoire de notre poésie,

à la satisfaction de ses héros et de ses héroïnes,

les courageuses femmes de l’Argentine.

J'utilise la langue expressive

que mon peuple aime et comprend :

des images visuelles frappantes

et des métaphores populaires colorées,

pour sceller un nouveau pacte

avec les foules argentines

dans la forme poétique du XXIe siècle.

Que mon oeil public voyage

dans l'espace des réalisations de mon peuple,

et du ciel soit le témoin de sa grande finesse,

et m'enivre, petit drone,

des choses délicates de son esprit.

Nous avons commencé

notre journée nationale de Résistance

(mot sacré dans la langue de mon pays,

honoré par la patience

d'innombrables combattants

dans les heures malheureuses

de la terreur et de la dictature)

contre un gouvernement apatride,

une oligarchie stérile et cruelle,

qui affame ses travailleurs et nous traite

comme des sauvages ou des barbares.

Frappante est la richesse verbale de mon peuple,

les nombreuses découvertes

de son expression intense et vive,

c'est pourquoi mon indignation

se heurte à la police de la langue.

Nous avions déjà, heureusement,

nos libérateurs de la poésie

et de la langue, et aujourd'hui

nous pouvons élever l’éclat de notre voix

et donner des leçons de sensibilité

aux opportunistes et aux réactionnaires.

Nous sommes une littérature expérimentée,

nous avons nos saints et nos martyrs,

et gare à celui qui ose

offenser sa mémoire,

parce que les poètes viendront,

avec les épées tranchantes de leurs plumes,

exécuter les meurtriers de leurs vers.

Les riches de ma bien-aimée Argentine,

sachez-le, n’ont jamais rien trouvé de plus

méprisable que leur propre peuple,

et ils le prouvent, nérons cruels,

avec leurs actes et mesures gouvernementales.

C'est pourquoi les nôtres ont décidé,

comme notre Difunta Correa, digne et douce,

de se battre, héroïque, pour leurs droits.

Nous détestons les privilèges

de nos oligarques illégitimes,

serviteurs arrogants de maîtres étrangers,

qui ont couvert de deuil le pays

avec leurs mauvais gouvernements militaires

et leurs conseils d’assassins

pendant cinq décennies le siècle dernier,

et qui viennent aujourd'hui avec leur progénitures,

éduqués dans les universités Nord Américaines,

apporter la faim et la misère à nos enfants.

Les riches n’en ont jamais marre

de tourmenter les pauvres,

ainsi il est écrit, et si vous n’y croyez pas, lisez l'Évangile,

et allez voir les bidonvilles qui languissent

à côté des quartiers-boutiques des puissants,

regardez les enfants aux pieds nus mendier dans les rues

et ramasser la nourriture des poubelles.

C’est pourquoi, en ce fraternel 14 juillet,

nous sommes réunis, nous, libertaires,

pour une grande casserolade de résistance populaire.

L'Obélisque se pare d'affiches

qui expriment notre rébellion,

en ce jour où les parapluies fleurissent

à côté des casseroles parce qu'aujourd'hui,

comme ce 25 mai 1810, quand le peuple argentin

a commencé sa révolution contre l'Empire,

il pleut à Buenos Aires. Le ciel est avec nous

et pleure pour ses enfants dans l’espace allégorique

de notre mobilisation populaire.

Tout a du sens, la ville parle,

chaque être et chaque objet sont des témoins :

nous sommes sur la 9 de Julio,

la plus large avenue du monde,

frères, héroïques catons,

sur le grand rond-point fleuri qui embrasse l'Obélisque.

Nous chantons des refrains et crions nos raisons,

nous exprimons notre indignation et notre colère,

en frappant, à un rythme soutenu, nos casseroles dissonantes.

Les forces de police armées de fusils d'assaut,

de boucliers et de matraques,

apocalyptiques en uniforme,

bouclent le périmètre de la manifestation,

et menacent notre sécurité, en montrant

le peu de valeur que la vie a à Buenos Aires.

Notre oligarchie, agriculteurs obèses

et industriels maigrichons, a toujours aimé

réprimer le peuple pacifique avec sa police,

et le moment venu, ordonner l’assaut

à l'armée nationale,

mercenaire du pays des potentats,

pour contenir les progrès des mécontents,

et l'inciter, si nécessaire, à tirer sur son peuple.

En attendant, moi, le poète,

et plus que le poète, le professeur,

le vieil enseignant que je suis et j’ai été,

chroniqueur et journaliste occasionnel

en lequel je me transforme,

lorsque la situation urgente l'exige,

je témoigne, à cette occasion,

pour Radio FM La Boca, et ses radios affiliées

et amicales : FM La Colifata, FM Caterva,

Radio La Milagrosa, Radio Bemba et FM Riachuelo,

la colère des masses contre le gouvernement

après l’augmentation arbitraire des tarifs

du gaz et de l’électricité de 700% (C’est pas incroyable ?).

C’est ainsi que les riches de mon pays

font leurs comptes,

en liquidant avec une rage cruelle et arrogante

la sueur captive du travailleur mal nourri.

Parmi les manifestants, les femmes

sont plus nombreuses que les hommes.

Les casseroles sont le symbole du travail

continu et dur des mères chez elles

et les femmes combatives et courageuses

veulent être entendues.

Fières elles parcourent les rangs,

Guerrières amazones dans la bataille

contre l'Hydre des egos cruels

de l’oligarchie bouchère.

Les chants contre les responsables de la misère

augmentent; tant de crimes ils ont commis

tout au long de notre histoire

qu'ils remplissent de leurs faits

des pages sombres de souffrances et de hontes.

En première ligne, on remarque

les Mères de Plaza de Mayo,

avec leurs mouchoirs blancs caractéristiques,

vieilles femmes tenaces

armées, sous la pluie, de courage;

ensuite les membres du Tupac Amaru,

visages de bronze, profils de hache,

réclament, sur leurs affiches,

la liberté de la militante indigène Milagro Sala,

prisonnière politique du gouvernement;

à coté des organisations de piquets de grèves agitent 

les drapeaux harcelés de leurs slogans;

le Parti des Travailleurs brandit son étendard rouge,

insigne de guerre de classes;

Barrios de Pie forme devant le mur de la police

- barrière sans pitié - une procession des consciences. 

Je reconnais tout à coup, dans la foule,

quelques jeunes: ce sont des étudiants

de l'école de mes insomnies

qui sont présents à cette heure-ci.

Des visages audacieux, des yeux lumineux,

des sourires faciles, je suis fier

de ces jeunes sentinelles idéalistes.

Ils me crient: «Professeur! » Je les salue

en agitant mes deux bras.

« Imaginez si Martin Fierro nous voyait ! », dit un.

Je lève mon pouce, j’aime son esprit.

Ils sont dans mon nouveau cours

de littérature argentine à «l'école de la Ribera»,

où nous étudions et discutons beaucoup

de nos grands livres. Ensemble, nous lisons

Le gaucho Martín Fierro et Opération massacre.

Ils sont très intelligents. Je suis content

qu’ils soient venus à cette protestation populaire

inoubliable. Je suis honoré par la conscience sociale

profonde de ces gars, les enfants des travailleurs

de mon quartier, La Boca, ancienne maison

d'immigrants et refuge des humiliés,

illustre berceau de combattants anarchistes

et de travailleurs socialistes,

admirateurs d'Almafuerte et de Carriego. 

Je sais que mes prédications morales

s'intensifient dans mes cours

(« N’abandonnez pas, même vaincus,

ne vous asservissez pas, même esclaves;

tremblant de peur, pensez-vous courageux,

grièvement blessés, attaquez férocement. »)

or ce ne sont pas elles qui les ont persuadés

de venir, mais les idées émancipatrices

de José Hernández et Rodolfo Walsh.

Tout le monde à l'unisson frappe les casseroles;

nous, les Argentins, avons la musique dans l'âme.

Il n'y a pas de meilleur rythme que celui

né de l'indignation. Il se passe beaucoup de choses

dans ce pays. Les mères, les organisations de quartier,

 le Parti des Travailleurs, les Péronistes, les étudiants,

tous protestent. On entend les chants :

«Macri, / ordure, / c’est toi la dictature».

Le chef de la police donne l'ordre à son escouade

d’avancer. Les infiltrés de l’Intelligence

nous provoquent. On entend les injures:  

« racailles, petites têtes, crèves la faim,

vieilles emmerdeuses », crient-ils.

Ce sont les mêmes expressions méprisantes

de ressentiment, de racisme, qu’utilisent

les dames de Barrio Norte et Recoleta,

l'enclave des riches, pour se référer à leurs serviteurs

dans les conversations. Pour ces agents

et espions du gouvernement, les travailleurs

n'ont aucune valeur humaine.

De notre groupe, au-dessus du vacarme

des casseroles, s’élève à l'unisson notre cri :

« Nous voulons du travail! », « Nous avons faim ! »

« Nous ne pouvons pas payer les factures! »,

« Non à l’augmentation !  »

C'est la lumière de la voix de la multitude

éclairant les ténèbres de la barbarie macriste.

Nous, les Argentins, faisons

des choses essentielles avec notre langue,

le mot pour nous est une arme chargée de beauté,

bannière d’identité pour révéler la vérité

aux frères. Journalistes et enseignants

se reconnaissent dans leur dignité rédemptrice.

La classe populaire se bat contre l'oligarchie

qui la vend. Estela de Carlotto, la célèbre

vieille femme, grand-mère des disparus,

est là et elle vient me saluer;

je la serre dans mes bras, elle dit « poète »,

et « saluez de ma part 

les jeunes rebelles de FM Riachuelo. »

Je lui promets d’écrire une chronique;

je remplis ici ma promesse; la poésie

et l'histoire se serrent toujours la main.

C’est important de laisser un témoignage

du présent. Nous traversons des moments

difficiles. Histoire, littérature et politique

sont les phares qui ont illuminé les luttes

des peuples de l'Amérique espagnole.

Demain, sûrement, la tristement célèbre

presse officielle, celle des journalistes serviles,

complices du pouvoir des vandales et du capital

corrosif, va semer ses mensonges. Elle dira

que nous étions minuscules

et que nous avons été envoyés par les Péronistes,

et même les Communistes. Ils veulent promouvoir

la haine dans les phalanges macristes.

Ce n'est pas vrai et je vais tout expliquer,

dans cette chronique urgente : les gens

sont sortis dans la rue parce que la rue

est à nous, et cette élite de traitres à la patrie,

de cipayes au service du capital sanglant

qui prétend nous gouverner, ne va pas

nous faire peur. Nous les connaissons

depuis longtemps. Ces patrons  

sont les enfants et les neveux des généraux,

qui ont assassiné les parents de nombreux

jeunes qui nous accompagnent

dans cette manifestation. Parmi nous,

il y a beaucoup d'enfants de disparus.  

Je me souviens de cette époque infâme,

car j’ai lutté aux côtés de ceux

qui se sont battus pour la liberté,

et j'ai appris la puissance du feu

des armes d'extermination de l’Armée,

joyaux sanglants, cadeaux du Pentagone.

La résistance du peuple

contre les maîtres impérialistes qui nous exploitent

est aussi vieille que le continent Américain.

Produit que nous sommes de l’abus incessant

du capital brutal sur le travail,

esclave ou libre, plus esclave que libre finalement.

Le capital paie la sueur du travailleur

avec des balles et de la faim. Dans notre lutte,

nous nous civilisons et nous apprenons à être libre,

tandis que les patrons, esclaves de leur inhumanité,

cherchent à plonger le monde

dans la terreur et la barbarie.

Ce poème aspire à être l’école

où les enfants apprendront un jour

les luttes de leurs parents. Mes chroniques

sont baroques et mélodramatiques, excessives

et débordantes comme notre peuple.

Ses comparaisons et métaphores

donnent des exemples de notre valeur,

de notre foi et courage.

Il est temps de finir notre patriade.

Nous plions avec amour nos drapeaux

et disons au revoir à cette tour de marbre virile

et cathédrale de Buenos Aires, l'Obélisque,

blanc sur le fond sombre du ciel nocturne.

C’est le témoin de l'esprit de lutte de ses enfants.

Nous nous dispersons lentement sur

la grande esplanade de la 9 de Julio

et l'avenue Corrientes, rue nerveuse

des marquises lumineuses

et des théâtres accueillants.

Au bas de la grande avenue

de notre Indépendance, sur le bâtiment

du Ministère des Travaux Publics,

on voit la fresque bleue et blanche

de lumières scintillantes de l’immortelle Evita,

gardienne et protectrice des humbles.

Fourmis patientes, criant à gorge déployée

nos slogans, nous promettons de revenir,

de percer avec notre travail

les lois injustes avec lesquelles nous écrasent

et nous annulent les cruels propriétaires

du capital, et occuper les rues qui sont les nôtres,

dessiner de nouvelles voies d'espoir.

Nous réclamons justice. Nous sommes

la charité et la foi. Nous partons en silence

vers nos maisons appauvries,

manger le pain amer de la misère.

Amis de la radio, fidèle je retourne

à La Boca del Riachuelo, notre ancienne

République de tôle, dramatique et pittoresque.

Puisse-t-elle bientôt sortir de sa prostration

de quartier marginalisé (marginalisé,

pas déshérité, car il est héritier

des peintures murales allégoriques

de Quinquela Martín, des tangos sentimentaux

de Juan de Dios Filiberto, des textes joufflus

de Washington Cucurto

et des poèmes argentins d’Alberto Julián Pérez),

victime et témoin des abus et du mépris

dont sont victimes en Argentine

les masses populaires sacrifiées,

et avec tous les autres quartiers, rejoindre

la Grande Casserolade de l'Insurrection,

et fonder une République en liberté.

En Argentine, nous avons besoin

d'une nouvelle révolution:

celle des pauvres contre les riches,

celle des enfants contre les parents,

celle des femmes contre les maris tyranniques,

celle des faibles contre les puissants oppresseurs,

celle des poètes contre les mauvais politiciens.

Qu’est-ce qu’il nous reste, nous, les impuissants,

les ignorés, jeunes adams, sinon nourrir cet espoir,

et souhaiter que, cette fois, les balles de l'oligarchie

dirigées vers les gens, manquent leur cible.

Qu'ils reconnaissent notre humanité,

c’est ça que nous voulons. De notre côté,

nous promettons que nous leur ferons comprendre

et sentir ce qu'est la Patrie.

Nous la portons dans nos cœurs,

trésor spirituel, tatouage précieux sans prix.

Elle semble une vieille vérité ou une superstition,

mais ceux qui l'ont sentie

savent combien est proche de Dieu et de la vie

l'ancienne maison du Père, notre Patrie.

Quand tout cela a-t-il commencé ?

Quand les héros sont-ils devenus méchants ?

Quand les libérateurs sont-ils devenus des oppresseurs ?

Oligarques, traîtres, assassins! Repentez-vous

de vos crimes! Vous avez encore le temps. Généraux

d'Amérique latine qui ont oublié qui est l'ennemi,

et ont visé leurs concitoyens;

officiers criminels de la marine

qui ont jeté les mères et leurs enfants nus

des avions militaires; tortionnaires cruels

de jeunes étudiants; avocats devenus policiers

qui ont persécuté les faibles, au lieu de les protéger;

juges des tribunaux médiatiques de justice,

qui montent le spectacle à la demande de leurs maîtres,

et créent des écrans de fumée complices

pour cacher leurs vols; exploiteurs racistes

qui paient avec notre sang des intérêts

à leurs employeurs étrangers; nouveaux

responsables des capitaux de leurs parents

génocidaires; propriétaires fonciers, petits-enfants

de voleurs de terres et meurtriers d'Indiens;

sachez que c'est aussi votre Patrie. Nous sommes

le Peuple et nous acceptons de partager

avec vous notre pays, bien que vous ne le méritiez pas.

Barbares, cipayes, apatrides ... «Repentez-vous,

rejoignez la civilisation des justes»,

crie la voix dans le désert.

Nous, les pauvres, nous

pardonnons tout, parce que

nous sommes, par la volonté de Dieu,

la vérité et la vie,

et nous vous ferons une petite place,

ici, dans ce foyer ouvert,

à côté des braises chaudes

de nos coeurs.

                                    Traduction de Charlotte Coing

El Gran Cacerolazo del Obelisco

                                                                                                Alberto Julián Pérez

El día 14 de julio del 2016, al anochecer,

los vecinos de Buenos Aires nos reunimos frente al Obelisco,

testigo ocular de nuestra historia,

grácil vigía y atalaya de este Fuerte, la Patria,

para participar en el Gran Cacerolazo Nacional.

No soy el único cronista que informo de este evento,

pero uso el verso, y este cacerolazo, por lo tanto,

se integra a la historia de nuestra poesía,

para satisfacción de sus  héroes

y de sus heroínas, las esforzadas mujeres argentinas.

Utilizo el lenguaje expresivo que mi pueblo ama y entiende:

imágenes visuales llamativas y decoradas metáforas cumbieras,

para sellar el nuevo pacto con las multitudes argentinas

en la forma poética del siglo veintiuno.

Podrá mi ojo público viajar

por el espacio de las realizaciones de mi gente,

testimoniar desde el cielo su gran exquisitez,

y embriagarme, drone menudo,

con las cosas delicadas de su espíritu.

Hemos comenzado nuestra jornada nacional de Resistencia

(palabra sagrada en la lengua de mi tierra,

honrada por la paciencia de luchadores innumerables

en las horas aciagas del terror y la dictadura)

contra un gobierno apátrida, oligarquía estéril y cipaya,

que hambrea a su pueblo trabajador

y nos trata como a salvajes o a bárbaros.

Impactante es la riqueza verbal de mi gente,

los muchos hallazgos de su expresión arisca y viva,

por eso mi indignación choca con la policía del idioma.

Ya tuvimos, felizmente, nuestros libertadores de la lengua

y de la poesía, y hoy podemos elevar el lustre de nuestra voz

y dar lecciones de sensibilidad

a los vendepatria y a los reaccionarios.

Somos una literatura experimentada,

contamos con nuestros santos y nuestros mártires,

y guay de quien se digne ofender su memoria,

porque saldrán los poetas, con las filosas espadas de sus plumas,

a despenar a los asesinos de sus versos.

Para los ricos de mi querida Argentina, sépanlo,

nunca hubo nada más despreciable que su propio pueblo

y así lo demuestran, crueles Nerones,

con sus actos y medidas de gobierno.

Por eso nuestra gente ha decidido,

como la Difuntita Correa, digna y dulce,

luchar, heroica, por sus derechos.

Odiamos los privilegios de nuestros ilegítimos oligarcas,

sirvientes arrogantes de amos extranjeros,

que luego de enlutar al país durante cinco décadas

con sus desgobiernos militares y sus Juntas de asesinos

en el pasado siglo, vienen hoy

con sus vástagos, educados en universidades gringas,

a traer hambre y miseria a nuestros hijos.

Jamás se cansan los ricos de atormentar a los pobres,

así está escrito, y si no, lean el Evangelio,

y visiten las villas miserias que languidecen

junto a los barrios boutiques de los poderosos,

y vean a los niños descalzos mendigar por las calles

y recoger comida de la basura. Por eso,

en este 14 de julio fraterno, nos reunimos, libertarios,

para un Gran Cacerolazo de resistencia popular.

El Obelisco está engalanado de carteles

que vocean nuestra rebelión,

en este día en que florecen, junto a las cacerolas, los paraguas

porque hoy, como en aquel 25 de mayo de 1810,

cuando el pueblo argentino inició su Revolución contra el Imperio,

llueve en Buenos Aires.

El cielo nos acompaña y está llorando por sus hijos

en el espacio alegórico de nuestra movilización popular.

Todo tiene sentido, la ciudad habla,

cada ser y cada objeto son testigos:

estamos en la 9 de Julio, la Avenida más ancha del mundo,

hermanados, Catones heroicos,

en la gran rotonda florida que abraza al Obelisco,

cantando estribillos y gritando nuestras razones,

expresando nuestra indignación y nuestro enojo,

batiendo, con ritmo canyengue, nuestras cacerolas disonantes.

Las fuerzas policiales, armadas con rifles de asalto, escudos

y bastones, uniformados apocalípticos,

acordonaron el perímetro de la manifestación,

y amenazan nuestra seguridad,

mostrando el poco valor que tiene en Buenos Aires la vida.

A nuestra oligarquía, estancieros obesos

e industriales raquíticos, siempre le ha gustado

reprimir con su policía a la gente pacífica,

y mandar, llegado el caso, al asalto,

al mismísimo Ejército Nacional, mercenario del país de los potentados,

para contener el avance de los disconformes,

incitándolo, si hace falta, a disparar contra su pueblo.

Mientras tanto, yo, el poeta, y más que el poeta, el maestro,

el viejo maestro que soy y he sido, y cronista y periodista ocasional

en que me transformo, cuando la urgente situación lo exige,

testimonio, en esta ocasión, para Radio FM La Boca,

y sus radios afiliadas y amigas : FM La Colifata, FM Caterva,

Radio La Milagrosa, Radio Bemba y FM Riachuelo,

el enojo de las masas contra el gobierno

por el aumento indiscriminado de las tarifas

de los servicios del gas y de la luz en un 700 % (increíble no?).

Así sacan las cuentas en mi patria los ricos,

que liquidan con rabia cruel y arrogante

el sudor cautivo del trabajador mal alimentado.

Hay en la protesta mayor cantidad de mujeres que de hombres.

Las cacerolas son el símbolo de la labor continua y esforzada

de las madres en sus hogares, y las combativas y valientes mujeres

quieren hacerse escuchar. Raudas recorren las filas,

amazonas guerreras en la batalla contra la Hidra

de crueles egos de la oligarquía carnicera.

Arrecian los cánticos contra los responsables de la miseria;

tantos crímenes han cometido a lo largo de nuestra historia

que llenan con sus hechos

páginas oscuras de sufrimiento y de oprobio.

Primeras en la fila, se destacan las Madres de Plaza de Mayo,

ancianas esforzadas, armadas, bajo la lluvia, de coraje,

con sus característicos pañuelos blancos;

los miembros de la Tupac Amaru, rostros de bronce, perfiles de hacha,

piden, en sus carteles, por la libertad de la militante indígena

Milagro Sala, prisionera política del gobierno;

varias organizaciones piqueteras agitan

las acosadas banderas de sus consignas;

el Partido Obrero hace flamear su estandarte rojo,

insignia de la guerra de clases;

Barrios de Pie forma ante el muro policial,

barrera sin misericordia, una procesión de conciencias.

Reconozco de pronto, en la muchedumbre, algunos caras:

son los jóvenes estudiantes del colegio de mis desvelos

que se han hecho presentes en esta hora.

Rostros osados, ojos luminosos, sonrisas fáciles,

me siento orgulloso de esos jóvenes centinelas idealistas.

Me gritan : « ¡Profesor ! ». Los saludo agitando mis dos brazos.

« Mire si nos viera Martín Fierro », dice uno. Levanto el pulgar,

aprobando su ingenio. Están en mi nuevo curso

de Literatura Argentina en la « Escuela de la Ribera »,

donde estudiamos y discutimos muchos grandes libros nuestros.

Juntos leímos el Martín Fierro y Operación masacre.

Son muy inteligentes. Me alegra que hayan venido

a esta inolvidable protesta popular. Me honra

la profunda conciencia social de estos muchachos,

hijos de los trabajadores de mi barrio, La Boca,

antigua casa de inmigrantes y refugio de humillados,

cuna ilustre de luchadores anarquistas

y de socialistas admiradores de Almafuerte y de Carriego.

Sé que mis prédicas morales arrecian en mis clases 

(« No te des por vencido, ni aún vencido,

no te sientas esclavo, ni aún esclavo;

trémulo de pavor, piénsate bravo,

y acomete feroz, ya mal herido. »),

pero no fueron ellas las que los persuadieron a venir,

sino las ideas emancipadoras de José Hernández y Rodolfo Walsh.

Todos al unísono batimos las cacerolas,

los argentinos somos músicos de corazón.

No hay mejor ritmo que el que nace de la indignación.

En este país pasan muchas cosas.

Protestan las madres de familia, las organizaciones barriales,

el Partido Obrero, los Peronistas, los estudiantes.

Se escuchan cánticos : « Macri,/ basura,/ vos sos la dictadura ».

El Jefe de la Policía da la orden a su escuadrón

de avanzar. Infiltrados de Inteligencia nos provocan.

Escuchamos los insultos: « negros grasas, cabecitas,

muertos de hambre, viejas de mierda,» gritan.

Son las mismas expresiones resentidas y racistas

de desprecio que utilizan

las señoras en Barrio Norte y Recoleta, el enclave de los ricos,

para referirse a sus sirvientes en sus conversaciones.

Para estos agentes y espías del gobierno

los trabajadores no tienen valor humano alguno.

Mientras, en nuestro grupo, por encima del estruendo

de las cacerolas, se escucha, al unísono, nuestro clamor:

« ¡queremos trabajo ! »,« ¡tenemos hambre ! »,

« ¡no podemos pagar las facturas ! », « ¡no al tarifazo ! ».

Es la luz de la voz multitudinaria iluminando

la oscuridad de la barbarie macrista.

Los argentinos hacemos cosas esenciales con nuestro lenguaje,

la palabra para nosotros es un arma cargada de belleza,

bandera de identidad para develar la verdad propia a los hermanos.

Periodistas y maestros nos reconocemos en su dignidad redentora.

La clase popular se bate contra la oligarquía entreguista.

Estela de Carlotto, la viejecita ilustre, Abuela de los desaparecidos,

está allí, y viene a saludarme; la abrazo, me dice « poeta »,

y envía por mi intermedio su saludo

a los jóvenes rebeldes de FM Riachuelo. Yo le prometo

escribir una crónica; aquí cumplo;

poesía e historia siempre se dan la mano.

Es importante dejar testimonio del presente.

Estamos en tiempos difíciles.

La Historia, la Literatura y la Política son los faros

que han iluminado las luchas de los pueblos en Hispanoamérica.

Mañana, seguramente, la prensa oficial infame,

la de los plumíferos serviles, cómplices del poder vandálico

y del capital corrosivo, sembrará sus mentiras.

Explicará que éramos minúsculos y nos había mandado

el Peronismo, y aún el Comunismo,

promoviendo el odio en las falanges macristas.

No es cierto y les explicaré todo, en esta, mi crónica urgente:

la gente salió a la calle porque la calle es nuestra,

y esta élite de vendepatrias, de cipayos al servicio

del capital sangriento que dice que nos gobierna,

no va a meternos miedo. Los conocemos desde hace tiempo.

Estos Gerentes son los hijos y los sobrinos de los Generales,

que asesinaron a los familiares de numerosos jóvenes

que nos acompañan en esta protesta.

Entre ellos hay muchos hijos de desaparecidos.

Recuerdo bien esa época infame, porque yo estuve en la patriada

de los que luchaban por la libertad,

y supe del poder de fuego de sus armas de exterminio,

gemas sangrientas, obsequio del Pentágono.

La resistencia de los pueblos

contra los amos imperialistas que nos explotan

es tan antigua como el continente Americano.

Producto somos de ese abuso incesante

y brutal del capital sobre el trabajo, esclavo o libre,

más esclavo que libre finalmente. El capital paga

el sudor del obrero con balas y con hambre.

En nuestra lucha, nosotros nos civilizamos

y aprendemos a ser libres,

mientras los patrones, esclavos de su inhumanidad,

buscan hundir al mundo en el terror y la barbarie.

Este poema aspira a ser esa escuela

donde los hijos aprendan un día de las luchas de sus padres.

Mis crónicas son barrocas y melodramáticas,

excesivas  y desbordantes como nuestra gente.

Sus comparaciones y metáforas dan ejemplos

de nuestro valor, de nuestra fe y coraje.

Llega la hora de terminar la patriada. Vamos plegando

con amor nuestras banderas.

Nos despedimos de esa viril torre marmórea

y catedral porteña, el Obelisco,

blanquísimo contra el fondo oscuro del cielo nocturno.

Testigo es del espíritu de lucha de sus hijos.

Empezamos poco a poco a desconcentrarnos

sobre la gran explanada de la 9 de Julio, y la Avenida Corrientes,

nerviosa de marquesinas luminosas y teatros acogedores.

Al fondo de la Gran Avenida de nuestra independencia,

En el edificio del Ministerio de Obras Públicas,

se ve el mural azul y blanco, titilante de luces,

con el retrato gigante de la inmortal Evita, custodio de los humildes.

Hormigas sigilosas, gritando a voz de cuello nuestras consignas,

prometemos volver, horadar con nuestro trabajo

las leyes injustas con que nos aplastan

y nos anulan los crueles dueños del capital,

y ocupar las calles que son nuestras,

trazar nuevos caminos a la esperanza.

Exigimos justicia. Somos la caridad y la fe.

Nos vamos en silencio a nuestros hogares empobrecidos,

a comer el pan amargo de la desdicha.

Pueda, amigos de la radio, La Boca del Riachuelo,

nuestra antigua República de chapas, colorida y costumbrista,

a la que fiel regreso, pronto levantarse

de su postración de barrio marginado

(marginado, que no desheredado, porque es heredero

de los murales alegóricos de Quinquela Martín,

los tangos sentimentales de Juan de Dios Filiberto,

los textos morrudos de Washington Cucurto

y los poemas argentinos de Alberto Julián Pérez),

víctima y testigo del abuso y el desprecio que sufren

en Argentina las sacrificadas masas populares,

y con todos los otros barrios, sumarse al Gran Cacerolazo

de la insurrección, para fundar una República en libertad.

En Argentina necesitamos una nueva revolución:

la de los pobres contra los ricos,

la de los hijos contra los padres,

la de las mujeres contra los maridos tiránicos,

la de los débiles contra los fuertes opresores,

la de los poetas contra los malos políticos.

Qué nos queda a nosotros, los desvalidos, los ignorados,

jóvenes Adanes, sino alimentar esa esperanza,

y desear que, esta vez, las balas de la oligarquía

dirigidas al pueblo, erren el blanco.

Que reconozcan nuestra humanidad queremos.

Por nuestra parte prometemos,

que haremos que comprendan y sientan lo que es la Patria.

La llevamos aquí en nuestros corazones, tesoro espiritual,

precioso tatuaje sin precio. Parece una vieja verdad

o una superstición, pero, aquellos que la han sentido, saben

lo cerca de dios y de la vida que está la antigua casa del Padre,

nuestra Patria. ¿Cuándo empezó todo esto ?

¿Cuándo los héroes se volvieron villanos ?

¿Cuándo los libertadores  se hicieron opresores?

¡Oligarcas, vendepatrias, asesinos ! ¡Arrepiéntanse de sus crímenes!

Están a tiempo. Generales de Latinoamérica, que han olvidado

quién es el enemigo, y han apuntado las armas contra sus ciudadanos;

oficiales criminales de la Armada que lanzaron a las madres

y a sus hijos al vacío desde los aviones militares;

crueles torturadores de jóvenes estudiantes;

abogados vueltos policías, que persiguen al débil,

en lugar de protegerlo;

jueces de las cortes mediáticas de Justicia,

que montan el show a pedido de sus amos,

y crean cortinas de humo cómplice para ocultar sus latrocinios;

explotadores racistas que pagan con nuestra sangre

intereses a sus patrones extranjeros;

nuevos gerentes de los capitales de sus padres genocidas;

terratenientes, nietos de ladrones de tierras y asesinos de indios;

sepan que esta es también su Patria.

Somos el Pueblo, y aceptamos compartir con Uds. nuestro país,

aunque no lo merecen. Bárbaros, cipayos, apátridas…

« Arrepiéntanse, únanse a la civilización de los justos »,

clama la voz en el desierto. Los pobres todo lo perdonamos, 

porque somos nosotros, por voluntad de Dios, la Verdad y la Vida,

y les haremos un lugarcito, aquí, en este fogón abierto,

junto al rescoldo tibio de nuestros corazones.